No es una historia, no es una obra. Son retazos de textos, pequeños recortes cotidianos, voces violentas, pensamientos brutales, instantáneas de la condición humana. Crónicas que
podrían ser banales, las escuchamos en la calle, en la queja de la gente. Suceden detrás de las paredes o en casa de tu vecino. Las vemos en las aceras sin darles importancia, y aunque fueran relevantes, son tan fugaces que no hacen historia. Y las que consiguen hacerla, las que consiguen ser reflejadas en algún medio de comunicación, son contabilizadas y pasan al olvido en pocas
horas. Otras son sólo importantes para quien las vive, y para nadie más. Es un material para armar confrontaciones, para dar voz a personajes sin nombre. Para que las hablen, para que estallen
contra las paredes, sin flores, sin maquillaje. Historias de amor, y desamor, de dinero, cosas clásicas; en fin, cosas de la vida cotidiana que están aquí concentradas. En la violencia de días
enteros, de noches enteras.